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Nocturne de Lisbonne

 

Tard dans la nuit, la mort au fond de sa poche,
chaque homme cherche un fleuve où dormir
et les pieds sur la lune ou sur un grain de sable
il s'enroule dans le sommeil qui voulait le fuir.

Chaque rêve meurt entre les mains d'un autre rêve.
Dix sous d'amour furent dépensés à attendre.
Le ciel qui nous promet un ange saoul
est un matelas crasseux au cinquième étage.

Eugénio de Andrade
Anthologie de la poésie portugaise contemporaine
Michel Chandeigne
Ed. Gallimard/ Poésie